Ansia

Las ganas no son más que el vocablo coloquial de los deseos (de la misma manera que la puñetera migraña es la jaqueca de la beautiful people, un culo no es más que dos gluteos alrededor de un misterioso agujero negro o el gazpacho es un batido de verduras). La diferencia entre las ganas y los deseos viene implicita con la capacidad que existe para optar a ellas. Yo puedo desear tener un jamelgo árabe para trotar con mi melena al viento ("¿qué soy calvo?…ya, pero yo me refiero a bajarme la bragueta y dejar caer mi mata de pelo, que estoy paverme shavá!!"), mi deseo puede volar hacia ascender mil picos, bajar diez mil valles, cruzar cuatrocientos ríos y salvar mil quinientos volcanes para encontrar la flor de la felicidad, el pajarillo de la alegría, el árbol de la sabiduría, la piedra filosofal, (y ya de paso alguna hierba para fumar y el mechero de Livingstone… supongo). Un deseo es pedir la paz en el mundo, que se acabe el hambre en la Tierra o que los pensamientos negativos abandonen las mentes humanas. Un deseo es pedir que mi mano y mi mente sean capaces de sentir lo que una escribe y escribir lo que otra siente (la primera parte la tengo bastante dominada, de la segunda miedo me da que lo pudiera conseguir). Cabe añadir que con los deseos vienen siempre implicitas unas conscientes carencias repetitivas de dichos deseos ("¿eeeehhh?", "¿kadicho?", "posyo nolon tendío!!"). Lo suponía, me explico con un ejemplo. Yo nunca podré desear ir al valle de Makalstuka si nunca oí hablar de él ni un pastor del desierto del Gobi (Mongolia) deseará conducir un Ferrari por la autopista si nunca vió vehiculo a motor ni en una pintura rupestre. En cambio las ganas son mucho más mundanas, más materialistas, más inmediatas…más agradecidas, sobre todo para los que somos miopes de vida. "Que ganas tengo de tomarme una jarra de cerveza!!". "Que ganas tengo de mear (para los sensibles sustituyase por mingitar, miccionar, orinar o cambiarle el agua al canario)". Puedo tener ganas de llegar a casa y quitarme los zapatos de plataforma (como dicen la mayoría de Drag Queens: "yo así vestida no es que gane mucho, pero es que gano mucho"). De la misma manera os puedo asegurar que tenía muchas ganas de ponerme delante de una pantalla, detrás de un teclado, al lado de una copa de Machaquito (50º, como Sevilla en agosto) y poder desvariar con y para vosotros, mi gente de Rubí (mis silencios son ausencias de escritura, que no de pensamientos). Pero no olvideis que en esto de las ganas no es lo mismo un "tengo ganas de ti" que un "te tengo ganas". Así que cuidadín con la preposición a ver si en lugar de un empujón te vas a llevar un bofetón!!.

El cuentista de Hamelin

Hay cuentos donde todo acaba bien (que siempre quiere decir que el príncipe se beneficia a la princesa). Hay cuentos para no dormir y hay gente que no duerme tramando cuentos. Los hay que necesitamos cuentos para echar a volar y otros que echamos a volar para luego contar un cuento. Hay cuentos donde cada personaje tiene una cara y los hay con tanta cara que se creen personajes de un cuento. Hay quienes intentamos, cada día, escribir un cuento que podamos y puedan contar. La diferencia entre un cuento y una pesadilla no es más que la integridad de cada uno (como dice mi madre: "mucho miedo y muy poca vergüenza"). La diferencia entre una pesadilla y un mal sueño es que este último acaba al despertar y la primera puede prolongarse durante la vigilia. La diferencia entre un mal sueño y un mal despertar se llama alarma de despertador. Hay gente que cuenta cuentos para abrir los ojos de los niños. Hay gente que cuenta cuentos para cerrar los ojos de otras gentes. Hay gente que escucha cuentos para sobrevolar por encima de su realidad. Hay gente que confunde cuentos con fantasmas, heroes con villanos y gentes de bien con brujas del bosque. Los hay para quien Blancanieves es un cuento (o un grupo de enanitos que trabajaban en la mina sin casco ni botas de protección y seguramente sin contrato). Los hay para quien Caperucita es un cuento (o la desagradable historia de la muerte de un animal protegido: el lobo, mezclado con una actitud irresponsable de la madre al dejar sola a la niña en el bosque). ¿La Bella Durmiente?: otro cuento (o de cómo un miembro de la familia real (la princesa) puede permitirse pegarse una siesta de cien años la tía, a costa de subditos y pringaos!!!). Hay cuentos donde siempre ganan los buenos. Hay cuentos donde siempre ganan los malos (a la espera de una segunda parte donde ganarán los buenos, siempre y cuando no esté prevista una tercera parte). Hay gente que se ha hecho famosa por sus cuentos: los hermanos Grimm, el novio de Falete, Gloria Fuertes (eterna voz de cazalla y caliqueños, eterna mente de alegría y corazón autora de aquellos grandes versos mil veces versionados: "El perro ladra / el gato maulla / y la araña se resbalulla / por capulla"), Neil Amstrong (su primo sería un gran trompetista, pero soy de los convencidos de que él no llegó a la Luna en 1969). Hay gentes para los que un cuento es una historia, una historia es un relato, un relato es un deseo, un deseo es una trama, una trama es un objetivo, para los que un objetivo es un cuento…de nunca acabar.

Bolando boy bolando bengo bengo!!!

El pasádo sábabo, mientras le estaba limpiando los dientes a mi hamster (de nombre Fernando, de apellido Sus Labores), me sonó en el transistor una noticia que, no por deseada ni esperada, me alegró aquellos momentos de higiene dental: la Unión Europea ha redactado una directiva para obligar a las compañias aereas a reflejar todos los costes del billete de avión (incluidos los indirectos). Por tanto se acabaron las ofertas engañosas de volar a Antananarivo (capital de Madagascar, aunque tiene nombre de pub musical) por 1 € o visitar Manhattan por tres billetes coloraos. Claro, con esos precios te animas te animas te calientas te calientas te ilusionas te ilusionas y ya estás clickando para reservar. Y pantalla seguida te viene "Tasas del aeropuerto: 10 €" (supongo que se refiere a la mujer de la limpieza o al que te lia las maletas como su fuera una croqueta), "consumo de combustible: 25 €" (¿jefe, y si me llevo yo una garrafilla con las judias que hace mi suegra tengo descuento?. Combustible no se si es, pero explosivo sí!!), "Prorrateo del Buje: 12 €" (hombre, sarna con gusto no pica y si es para eso, bien gastado está!!), "Tripulación y utillaje: 3,1416 €" (en caso de no pagar esta tasa en lugar de comandante te ponen una muñeca hinchable y en lugar de azafatas te atiende una camella con el título de Relaciones Públicas) y por último "Desgaste de ruedas y protesis dentales: 69,96 €" (a ver si te crees tú que el piano dental de las azafatas son de origen, la que más o la que menos los llevan tuneados!!). Pues nada, te sale la broma de tomarte un café en la 5ª Avenue por tropecientos euros, sin contar el paquete de cacaítos que me compré antes de coger el avión ("es por los nervios…no, no es hambre, es desajuste intestinal y los utilizo como barrera física contra el descarrilamiento"). Por si fuera poco encima, nada más finalizar el despegue, con el estómago todavía besando los riñones y las cuentas del rosario en la mano, el pasillo del avión se transforma en un mercadillo a imagen y semejanza de nuestro bazar sabadero de Can Alzamora. A 10.000 metros de altura, te puedes tomar un café (3€), comer un bocata (6€), una bolsita de pistachos (4€), comprarte la revista "Bichas y culebras" (10€), hacerte la pedicura (25€ con los pies límpios, 60€ si hay que rascar), asegurar el piso (180€), cambiarle el aceite al coche (75€), comprarte una manta térmica (240€), jugar un partido de squash (gratis al comprar los pistachos). Eso sí, fue llegar a Antananarivo Airport y me tomé una cerveza por 0,30 €, si es que los que hay que ya sabemos donde ir para ahorrarnos cuatro perras ya!!!.

Nos vamos poniendo viejos

Aunque creo que no ha lugar explicaciones sobre mi silencio bloggiano, doylas con harta satisfacción. Mi ausencia temporal de casa (entraron Benito y Compañia, reformas a domicilio) provocó el empaquetamiento total de mi PC y mi desconexión con este mundo virtual. Ahora ya, con todo en su sitio y los cuadros rectos, me redispongo a seguiros, si no a alegraros, sí a entreteneros (aunque visto lo visto, tampoco se está tan mal sin ordenador, no te vayas tú a creer!!).



Hace un puñado de años, cuando de Pablo Milanes escuchabas aquello de: "el tiempo pasa nos vamos poniendo viejos" se te saltaban los puntos de las risas que nos corriamos. Pegabas un porrazo con la bici, llegabas a casa con las rodillas con más sollauras que un burro cojo (una rótula en el bolsillo, la otra no pudiste desengancharla de la farola), la bicicleta que no sabías si arreglarla o venderla como escultura abstracta, churretones de lágrimas por la cara…y a los dos minutos estabas subiendote a un árbol para pillar un gato o viendo la Heidi columpiarse en los Alpes (eterna pregunta…¿dónde estaba enganchado el columpio de la Heidi?) y zampandote un bollo de boquerones. A ver el guapo que no ha hecho burradas con un resfriado encima: ir a jugar al fútbol con más mocos que un pingüino, a ver la cabalgata de Reyes con dos cirios como la torre Eiffel, salir de fiesta loca con 39º ("sí, ya se que el whisky tiene 40º pero no me refiero a eso, calavera!!!"). Otra característica guay de la juventud es la capacidad de recuperación de huesos, articulaciones y demás trastos esqueletico-musculares. Se te desbocaba el caballo, mordías el polvo, te dislocabas el tobillo, te lo vendaban, a los tres días la venda con más mierda que la entrepierna de una vaca, a los cuatro días le metías una patada a la venda y a hacer la Matagalls-Montserrat (este que os escribe se la ha chupado en tres ocasiones, reto del cual a día de hoy me siento orgulloso/avergonzado (táchese una opción a gusto del lector: la Matagalls-Montserrat consiste en caminar 85 Km en 24 horas, yo a día de hoy aún no se que tachar). Por tanto he llegado a la conclusión (también he llegado a la conclusión que llegar a una conclusión es una forma de obligar a tu cerebro a dejar de pensar sobre ese asunto, por eso he llegado a la conclusión de que yo, al igual que Homer Simpson, nos gusta tanto llegar a conclusiones), pues eso he llegado a la conclusión de que la vida es Yin y Yang (no, no son dos osos pandas, pero lo podrían ser), una dualidad de energía y desenergía, de claro-oscuro, de guay-chungo, de mola-ralla, de duermevelas que hacen que mientras os escribo estas lineas lleve un trancazo resfriaditivo (yin) en mis carnes, un mal ser generalizado (yin), la nariz más irritada que un oso hormiguero en un tunel de lavado (yin), un pecho con más rumores que un colegio de curas (yin) y ni una buena siesta (yang) ni un carajillo de orujo (yang) ni las caricias de mil thailandesas (yang) me hacen ver que, con los años, el yin toma fuerza ante el yang ( o eso o es que me estoy volviendo muy flojo, tu verás!!!). Y vuelvo a recordar a Pablo: "el tiempo pasa nos vamos poniendo viejos…"



Un abrazo. Llama cuando llegues. Manolo

"...y sin embargo te quiero"

Desde los tiempos en los que el pregonero del pueblo era el portador de aquellas noticias allende tres lanzamiento de piedra a los aires de comunicación que corren actualmente, donde parece que toma importancia no lo que sucede sino lo que se dice (si algo sucede pero no es noticia no sucede, si algo es noticia pero no sucede entonces sí sucede) ha llovido unos capazos. Los medios de comunicación han globalizado nuestro pensamiento provinciano, nos han acercado a tierras salvajes, nos han enseñando el fondo de los oceanos, el milagro de la vida, la montaña más bella del mundo. Nos han mostrado otras culturas, otras tradiciones, miserias y grandezas de tierras lejanas y pueblos cercanos. Informativamente hablando se emperran, día a día, en decirnos, cual "efecto mariposa", como grandes decisiones políticas y/o operaciones comerciales nos salpican (como el suave aleteo de un lepidoptero) en nuestra rutina diaria, por muy lejos que esté esa guerra de turno o muy en inglés que hable el que tiene la varita mágica-político-económica.


Negar el siguiente punto podría considerarse prevaricación por mi parte (sería como negar la existencia del sol o de la grandeza del amor para con un hijo, un auténtico disparate). Los medios de comunicación, con más o menos gracia, con más o menos causalidad, con más o menos casualidad, escoran sus noticias hacia un u otro color político. Cierto es que existe una simbiosis periodísta-político donde uno necesita al otro para llenar minutos o páginas y el otro necesita al uno como megáfono de difusión de sus ideas y sus desideas. Unos y otros nos podriamos cantar aquello de Conchita Piquer: "Eres mi vida y mi muerte, te lo juro, compañero, no debía de quererte, no debía de quererte… y sin embargo te quiero."


Pero el pasado 20 de agosto casi todos los medios de comunicación nacionales corrompieron sus valores de información, comunicación y divulgación "por un puñado de shares". Un avión (me niego a aprenderme de memoria el modelo, por mucho que se empeñen todos) alzó el vuelo y segundos después se estrelló segando la vida de mucha gente y segando las ganas de vivir de muchos centenares más. Esa tarde ha sido, desde el punto de vista de las televisiones de ambito nacional (excluyendo TV3, que mantuvo una dignidad periodística), de las más vomitivas que recuerdo en mi vida telespectadoriana. Su única obsesión era recoger en micrófonos y cámaras las lágrimas de unos padres, hermanos o amigos que llegaban al aeropuerto con un puñal de nervios en su estomago, un soplo de milagro en sus corazones y ansiosos de recibir una noticia que no querían recibir. Arañaban sus corazones con preguntas inhumanas ("¿quién tenía en el avión?", "¿lo quería mucho?", "¿sabe si es uno de los fallecidos?") para llenar su cupo de lágrimas por minuto. Sentí vergüenza ajena de esos periodistas, sentí asco por su comportamiento y pido perdón (a quien lo quiera aceptar) por pertenecer a la misma especie que esos individuos incapaces de respetar un momento tan límite y no saber anteponer el respeto a unos sentimientos tan intimos como es el dolor por la pérdida de una madre, un hijo, un compañero, un padre a unos intereses que, de todas todas, me niego a denominarlos informativos, comunicativos ni divulgativos. Ser periodista no da licencia para todo, sobre todo si ese periodista se sigue considerando humano.
Un abrazo para todos aquellos periodistas que sintieron lo mismo que yo aquella tarde del 20 de agosto. Como todo en esta vida "una flor no fa estiu ni un jardí la primavera". A pesar de esos pocos yo quiero seguir creyendo en la primavera.


Un abrazo. Llama cuando llegues. Manolo

La entropía de las olas

En los círculos biológicos hay un principio indiscutible: la materia tiende a la entropía y la Vida es un intento de mantener el orden (de ahí que todo ser vivo, hasta el más admirado biologicamente y detestado capilarmente piojo, llevan implícito un gasto de energía para eso, para evitar que sus células se fundan en una masa de compuestos orgánicos sin sentido ni función o que su estructura neuronal se convierta en un revoltijo de sesos). Este orden, el ser humano, lo ha llevado más allá de lo biológicamente predecible y lo ha impuesto en todos y cada uno de sus quehaceres diarios. Cada mañana sabemos a que hora despertaremos, que vamos a desayunar, a que hora tengo que hablar con este. Sabemos que escote nos gusta y que culo (masculino o femenino) forma parte de nuestra ley del deseo. Sabemos quien nos llama, a quien llamar, quien no nos llama, a quien no llamar. Sabemos a quien darle una sonrisa de amigo, para quien sonreir como una gallina, a quien sonreir por fuera y blasfemar por dentro. Sabemos que ante un café tenemos que fumar aunque no debemos, ante una tragedia por televisión tenemos que llorar aunque no podemos (eso, en etología, se llama adaptación por reiteración de estímulos). El orden de la sociedad humana nos dice esta tarde que vamos a ver, a quien vamos a encontrarnos, que vamos a decir que no pensamos y que vamos a pensar que no diremos, que ocurrirá en nuestra vida de 6 a 7 y de 7 a 8 (preguntale a una tortuga de las Islas Galápagos que va a hacer esta tarde y seguramente te dirá: "absurda pregunta mono de poco pelo, pero seguramente lo que hago ahora: vivir"). ¿Y a que coliflores viene todo este desvario de este tío?. Sencillo, he llegado a la conclusión (seguramente erronea, pero mía) de que las vacaciones son, para esta sociedad del Orden y la Previsibilidad, un paréntesis de entropía que nos acerca a lo más básico: el no saber que vas a comer, con quien vas a encontrarte, ignorar que vas a hacer de aquí a diez minutos, quedarte media hora mirando como el viento mueve las hojas de un árbol, descolocar tu agenda interna con voces, olores, escalofríos, comidas, carícias y paisajes que no están archivados en tu disco duro. Y sobre todo sentarte en un chiringuito de playa y conectar unos puentes energéticos eternos entre una gran jarra de cerveza y la entropía de las olas. Asia a un lado, al otro Europa y allá a su frente Estambúl.


(PD: Definición de entropía: desorden, caos) ("ayyyyy, que se sus tiene que decir tó")

Un abrazo. Llama cuando llegues. Manolo

El descanso del guerrero

Cual buena pelicula de prime time, que a los pocos minutos de comenzar ya te meten unas dosis de publicidad, así me veo. Unos diitas después de haber abierto mis ciberentrañas a todos vosotros me veo en la irremediable necesidad de marchar de vacaciones. Este año me las pillo en julio, entre pleno y pleno. Eso sí, se que dejo el ayuntamiento en buenas manos, tanto por mis compañeros del PSC, como por los socios de gobierno como, por supuesto, los trabajadores del ayuntamiento. Creo que, además de unas buenas dosis de visitas culturales-gastronomico-festívas, para aquellos que el destino nos ha dado una responsabilidad política de gestión, el alejarte por unos días de la tierra que tantos disgustos, alegrías, enfados y orgasmidad (vocablo que no existe, pero ya me entendeis) supone abrir tu horizonte de pensamientos, centrar la relatividad de las cosas y sobretodo quedar patente que para un municipio no existe la imprescindibilidad de una persona. Afortunadamente Rubí existe desde centurias antes de que cualquiera de vosotros hubiera nacido y existirá centurias después de que nuestros cuerpos se enfrien. Por tanto lo único que podemos hacer aquellos que amamos Rubí es cuidarlo y trabajar por él teniendo como referente su pasado, entendiendo su presente y creyendo en su futuro.



Así que como Rubí no se va a mover del sitio no voy a necesitar poner miguitas de pan para saber el camino de vuelta tal cual hicieron Hansel y Gretel. Por cierto que si os contesto ni actualizo durante el mes de julio no penseis que me he cortado las yemas de los dedos con el cortafiambres, es que me encuentro buscando las miguitas de pan de Hansel y Gretel.

Un abrazo. Llama cuando llegues. Manolo